Sobre os prazeres na cozinha

Estou redescobrindo o prazer de uma cozinha.

Não, nunca fui um bom cozinheiro, me aventuro em coisas práticas e básicas, sem muita preparação ou dificuldade. Mas confesso que tem sido bom descobrir um lado meu que, de certa forma, estava adormecido ou ao menos sonolento.

Minha primeira experiência pra valer foi uma panela de pipoca. Um certo sábado à noite, eu nos meus 12 ou 14 anos, sozinho em casa e com vontade de comer algo. Meus pais fora, minhas irmãs também. A única coisa que achei menos ameaçadora foi estourar pipoca. Ledo engano: usei uma tapa que mal cobria a panela e tão logo os milhos começaram a pipocar, eu senti o óleo me atingir as mãos e braços.

Acabada a tortura, o resultado: ao final do despejo na vasilha, minhas lindas pipocas levaram um banho engordurado. Sim, eu coloquei pipoca de menos ou óleo de mais, você escolhe. A segunda tentativa foi o avesso: tampa maior, óleo de menos. E o cheiro de queimado, obviamente.

Algumas vezes inventava de fritar algo. Um pastel, um amendoim... Sim, tenho uma receita de amendoim frito que aprendi com o meu pai que leva a especial participação de um saco de pão para secar o excesso. Até consegui inventar estourar pipoca com amendoim ao mesmo tempo: enquanto um estoura, o outro frita e ambos ficam prontos ao mesmo tempo.

Como pode ver, pipoca sempre foi minha única especialidade.

Depois disso, me aventurei a pequenas coisas. Até que inventei de criar pão de queijo ou biscoito de polvilho. É, criar mesmo: ver uma receita, guardar os ingredientes e na hora do feitio, esquecer de tudo e ir na base da tentativa-erro. Os primeiros também fritaram em óleo, mesmo sendo assados, se é que me entende.

Um dia minha avó pegou minha receita que dava mais certo ou menos errado. E a melhorou. Ela teve a audácia de pegar a minha receita e melhorá-la. E com uma mão, dada a seqüela de um AVC. E mesmo assim ela foi além. Ah, dona Manoela!

Um viés: eu sempre fui “fresco” pra comida. Há poucas coisas que realmente como e uma lista imensa do que não como. Já fui levado, quando criança, em psicólogos, nutricionistas, pediatras e até benzedeiras. Nunca encontraram nada de anormal. Apenas meu gosto é restrito, não há muita coisa que como, de fato. E mesmo assim peso 86 quilos nos meus 1.85 de altura. Bem nutrido, até!

Pois bem: quando casei, há alguns anos, cheguei a me aventurar em coisas mais diferentes como uma polenta ou mesmo um doce de leite. Mas raras vezes, já que minha ex-esposa tinha uma relativa aversão à louça-para-lavar-no-dia-seguinte. Com isso, eu meio que me segurava para não sujar muita coisa. Assar finos pedaços de queijos numa forma antiaderente era e é minha especialidade – minha famosa “bolachinha de queijo”, de preferência provolone ou parmesão. Ou adicionar um Sazon na fritura da pipoca – sempre ela, claro. Ou ainda refogar da forma mais básica uma carne moída para rechear meu pastel que fica frito de um jeito bem crocante.

Hoje tenho tido mais vontade de me aventurar em coisas diferentes e que possam me prender a atenção por meia hora ou mais, já que durante o dia há a ida ao mercado, a pesquisa pelos ingredientes no celular, a separação de tudo em cima da pia e a respiração funda antes de começar. Tudo acompanhado de uma garrafa de vinho num canto e um blues tocando em outro.

Descobri qual a batata certa para fritura – Asterix é a raça da dita cuja -; consegui fazer tortinha de limão de um jeito que deixa qualquer padoca no chinelo; reformulei minha receita de pão de queijo; faço o melhor pão com bacon e queijo e batata palha que conheço; já sei como fazer torresmo\panceta na panela de pressão; minha paçoca de leite condensado fica divina e meu capuccino é sempre cremoso. Isso sem falar na minha caipirinha de morango com saquê.

Agora me arriscarei, quem sabe, numa panqueca americana ou num cheesecake.

Eu gosto da cozinha, mesmo que dessa forma sem frescuras ou grandes dificuldades. E consegui, finalmente, entender qual o prazer de se cozinhar para alguém e receber um elogio por isso, refletido em um mero “hum”. Uma cozinha é um balcão de bar adaptado: quem assiste e quem confecciona o prato dialogam, se vêem e se notam. Um sentado esperando enquanto o outro em pé se empolga. Depois há a espera do tempo de cozimento ou resfriamento. Depois a apreciação. E durante tudo isso, a chance de se conhecerem mais, além do que já se conhecem.

É íntimo, é particular, é saboroso e cheiroso. Mesmo quando dá errado.
Mesmo quando sozinho e preso à reflexão do dia ou da vida vigente.
O problema é a porra da louça pra lavar depois.

(Escrevi isso por culpa do filme “Entre vinhos e amores”... bom, não só por ele, mas já deu pra entender)

(Ah: se quiser ver o resultado, coloquei umas fotos nesse álbum pra provar que não é mentira!)