Minha pequenita esperança

Passei uma vida sem fé em nada. Em Deus, em algo maior, em qualquer coisa parecida com o tipo de fé que todos adoram mostrar. Nem mesmo em mim eu tive fé por muitos anos. Mas algo mudou e uma fé nasceu em mim. E me fez voltar a acreditar em mim como homem, como pessoa, como amante, como amigo, como companheiro de vida...

Essa fé se chama esperança. Uma pequenita – e não pequenina – esperança.

Não aquela esperança em algo superior, em algo feito pelo destino ou que faz crer que “tudo estava escrito”. Não. Essa minha esperança é algo vil, pequeno demais pra ser mostrado ou falado. Trata-se de uma esperança minúscula, aquela cuja qual todos refutarão. Me tentarão dissuadir desta fé. Muito me tacharão de idiota, de se rebaixar a níveis rasteiros demais até mesmo pra mim. Mas eu finalmente acredito em algo.

Todos precisam de fé em algo. Fé num santo ou em um Deus ou mesmo em dias melhores.

Eu tenho fé em uma rasa, injusta e vil esperança! Me tirar essa minúscula esperança é me fadar a uma vida sem vida...

Mesmo sendo uma esperança sem nenhuma base a não ser o que sinto e senti, vivi e vi. Mesmo que a própria esperança me olhe nos olhos e me diga que estou errado.

Ainda que a boca fale, os olhos não mentem jamais.

E eu aprendi a lê-los.

Que essa esperança seja cruel, desumana, que me dê todos os motivos para odiá-la e amaldiçoá-la ao vento. Eu ainda terei fé.

Que dure um dia, uma semana ou uma vida toda. Mas ainda a terei comigo. E ninguém, nem mesmo a própria esperança, poderá tirá-la de mim. Nem mesmo os piores dos cenários – e nisso sou graduado em projetá-los – poderão me tirar esse grão de esperança que mal cabe na mão, mas que será o suficiente para manter o peito batendo e a alma respirando.

É uma fé que me fará olhar para o céu e vê-lo da mesma forma que sempre o vi, mas que agora falta algo. Não no céu, mas aqui embaixo, aqui do lado.

E sei que esse mesmo céu será contemplado da mesma forma.

Não serei o único a erguer os olhos e revisitar tantos outros céus compartilhados.

Com a mesma esperança de, um dia, voltar a vê-lo com a magia que transmitia.

Não por não existirem mais estrelas, mas por faltar a luz que incendiava ao lado.

Que aquecia dentro.

Que falava no silêncio e escutava no encaixe perfeito.

Que transbordava pelos olhos mesmo quando fechados.

Mesmo quando a boca silenciava, eu aprendi a ouvir.

E continuo ouvindo, mesmo tudo sendo silenciado ao meu redor agora.

Que eu seja o maior dos tolos. O mais imbecil dos idiotas.

Que eu viva a cantar a mesma canção até a vida me cansar mais do que já me cansa.

Mas por um momento, uma fagulha de tempo, eu tive a esperança que precisava para continuar a viver.

E esperar.

Esperar pra ser amado da mesma forma.

Pra ser visto da mesma maneira.

Pra ser sentido em todos os sentidos.

Pra ser olhado e desejado.

Para que meu lobo volte a ter a sua lua.

Pra, enfim, poder voltar a sorrir e respirar.

Me negar sentir essa esperança é me sentenciar a uma vida sobrevivida sem gosto, sem som, sem calor, sem fé. Tudo está perdido, mas eu já não me importo mais.

Que eu faça das minhas lembranças minha própria igreja.

Que os gritos de saudade abafados sejam minhas orações.

Que minhas velas sejam minha não-desistência mantidas acesas.

Que o gosto do beijo seja minha hóstia.

E que a morte seja meu amém.