Tudo envolta de volta...

Mais uma madrugada e cá estou eu, encostado no meu carro, no mesmo posto a caminho de casa, tomando uma cerveja e olhando para o nada. Bom, não estou exatamente aqui, encostado no meu carro, no mesmo posto a caminho de casa, tomando uma cerveja e olhando para o nada, mas esse texto foi pensado enquanto eu estava encostado no meu carro, no mesmo posto a caminho de casa, tomando uma cerveja e olhando para o nada.

Logo ali à frente, após o viaduto que me leva da minha casa até a casa da minha mãe e ao bar do meu pai, tive talvez o único momento de poesia na minha vida nos últimos meses: uma sacola plástica branca voava no meio da tarde, no meio do caminho, enquanto o céu se escurecia prevendo uma chuva e o sol refletia no escuro asfalto.

Sim, uma sacola plástica de mercado. Contrastando com o asfalto. Incólume, sobrevoando os carros que abaixo dela corriam para algum lugar. Não durou mais do que alguns segundos, mas sua dança no ar e sua sombra no chão me fizeram refletir sobre coisas que não sei porquê acabei refletindo. Uma projeção de liberdade tardia, talvez? Uma necessidade de me desprender de conceitos? Uma simples contemplação do absurdo-nada? Não sei... só sei que desde aquele dia, pensei em escrever um poema. É, foi um momento poético para mim e certamente você não conseguirá entender. Mas a única coisa que consegui pensar desde então foi:

E enquanto voando ela dançava

sua sombra desenhava

labirintos pelo chão

Apenas isso. Há quase alguns meses, semanas passadas, naquela dança de uma reles sacola plástica, o que me fez ficar repetindo comigo mesmo foi essa estrofe. Apenas isso. Não consegui e não consigo fechar um poema em cima disso. Tenho apenas essa coisa que me martela constantemente:

E enquanto voando ela dançava

sua sombra desenhava

labirintos pelo chão

Agora, ao ir buscar minha terceira cerveja no posto, entrei segurando as lágrimas. Pensei que isso tivesse me dado um tempo, tivesse me dado uma folga, talvez, até, ido embora. Mas não: apenas um preâmbulo de três semanas entre minha última crise de ansiedade. Desde então, comecei a tomar um remédio natural calmante para isso e estava servindo a contendo. Mas esse blues, essa melancolia... essa dupla nunca te deixa de fato, meu caro. Simplesmente se acorrenta ao seu âmago e fica ali, esperando uma migalha de uma insegurança, um respaldo de desatenção, um momento mais sóbrio para simplesmente te deixar no velho estado costumeiro de sempre.

Uma dupla de policiais me olham desconfiado. Venho ao mesmo local no mesmo horário há anos, a atendente me conhece e sempre é solícita para comigo, mas a dupla está ali, a me fitar enquanto os observo pela tangente do meu olhar. Isso é normal, as pessoas me olham assim por onde quer que eu ande: mercado, shopping, posto, rua, bar, trânsito, em qualquer lupanar. Às vezes me incomoda, como hoje; no resto do tempo, eu gosto e provoco.

E enquanto eu volto para casa, cantarolando Seagull, do Bad Company e finalmente chorando, para terminar esse texto que escrevi mentalmente encostado no meu carro, no mesmo posto a caminho de casa, tomando uma cerveja e olhando para o nada, penso apenas uma coisa:

E enquanto voando ela dançava

sua sombra desenhava

labirintos pelo chão